Вот так случилось. Как-то сник. И вы наверно, позабыли. И взялся бы вести дневник, да руки всё не доходили. А жизнь идет куда-то вбок. Спрямим, и все в порядке будет. Но шаг, прыжок, еще шажок, простите старому зануде, всё было. Не о чем писать. Вся эта жизнь как тренировка. Но на коньки уже не встать, не те года, не та сноровка. И помнишь как, но не готов. Не получается немножко. Опять дорожкою шагов. Всё той же странною дорожкой.
Я помню этот элемент. О, как давно же было это! И вот весна. И скоро лето. Но есть еще один момент.
Он не ритмичен.
Он не в ритм. Нет, то есть в ритм, но в свой, особый. Казалось бы, и хрен бы с ним, но нет. Он нужен. Нужен, чтобы не по накатанной тропе, как в обязательной программе. Чтоб не в толпе, не в скорлупе, включить мозги и сам, ногами, пройти своё, перебирая. Шаг прямо, оборот, каскад, и точно так же, но назад, подсечка, скобка, винт, зубец, еще два шага и конец. Не чиркнуть лёд носком прямым и чтоб к прыжку вернуться в ритм.
Всего-то лишь. Непросто будет ни разу не взглянуть на судей. Пять-ноль. Четыре-девять. Блин. Пять-два и два по пять-один. Не чемпион, но пригодится.
И снова ночью будет сниться разбег, сноп льда из-под коньков.
И шаг.
Дорожкою шагов.